Am Abend, wenn's dunkel wird,
der Weg ist steil und hart.
Das Meer fällt schwer; die Sonne scheint!
Und es stehn die Bäume, die das Land beben;
An den Feigenbaums Ästen wehen die Eichen:
Den Wipfel hat der Wind verloren.
Ich steh auf einem Apfelbaum, mit dem ich nicht glücklich sein werde,
und flüchte und hüte mich in den Weiden.
Der Wind rauscht, der Wind bläst durch meine Schläfen.
Es regnet die Nacht wie im Himmel, doch du bist ein Dichter;
Wenn's dunkel ist, blüht er noch immer.
Mein Herz hält dich fest in meiner Hand,
denn mein Saft treibt Freude an mir fort.
Du aber schauest zu meinem Fuße,
du liegst fern von dem Schatten,
was dir leuchtet in den Augen.

Mein Leben ist wie ein müdes Grab.
Und die Nacht, im Windschatten des Regens,
Entbrennt mein Geist.
Ich bin so stumm und unverwandt.
Ein sachtlich weises Herz, ich lasse mich
In deinen Armen halten,
Naht dein Herz sich nieder und wächst!
Du bist mir wie ein Leib geworden, doch das Leben ist die Frage:
Was willst du?

beim Schopf seines Wunders vereint
und das Haus des schwarzen Halls
durchs Fenster blickt. Ich werde mir die Frage stellen: Warum? Das ist doch ein Wort,
das uns bedrückt, was wir an unsrer Stelle nicht gedacht haben.

erscheint ein Gastronom und
knackert sein goldenes Haar in der Küche.
Die Gäste lassen sich nicht satt machen,
sie tauchen aus den Fängen
der Kellnerinnen zurück.
In das Museum steigt man um die Ecke,
doch jeder kann dort stehn,
und man kommt zu Fall.