Geröstet und gepresst
wie Geister, die zertreten sind
das Steinzeug der Halde.
Fürwahr, ich bin das ist ein Mann vom Gipfel.
Du kannst mich nicht leiden
nur wegen jener Stimme
die von mir spricht. Eine Stimme sagt:
Dein Lächeln eilt durch die Nacht.

Wir sehen uns gegenseitig fremd,
nicht wahr?
Ein Mensch war immer ein Mensch
meines Alters vielleicht
oder meiner Jugend vielleicht
wo wir uns trafen
und wie die Stimmen liefen.

Nur noch einmal, so ist es, will's nicht
nicht mehr bleiben.
Wie ein Kind noch immer,
in dem der Mensch sein Werk sieht,
erscheint es schon wieder,
nichts von dem bleibt, was da war;

es fleht: Wer will uns scheiden?
Und wer will uns trennen?