Der Tag wird still und ruhig,
Die Sonne sinkt auf den Bergen.
Nun stehn die Winde
Und ich will mich rüsten mit Wehmut.
Was ist das für ein kindischer Traum?
Ein Wind von der Mondfläche weht wie eine Taube
Durch das Gras unter den Zweigen.
Das Lied hat einen goldenen Schein;
Es singt das Lied:
Ach, wie wir schreiten in einer Wolke,
Von des Himmels Jammer heiligen Feuern
Wo
Überm Kamm die Büsche golden glänzen und wie Sterne!