Die Zeit, die unsre Pfade nur weiter durchzieht.
So fällt es unsres Lebens, wir sterben; und so reift nun der letzte Tag.
»Träumet wohl!« ruft die Sonne und brennt wie ein Baum.
Lebt das Land fern von mir, wo ich doch der Welt schöne Namen gebe?
Von nahem kommt mir dies hier, dem, was ich einst war:
eine Welt für nichts mehr als das, was mich ist; und mein Werk ist da, um das sich meine Seele rankt.
Ich bin kein Teil des Gartens. Du bist meine Nacht. Ich will dich leiten, nicht lieben.
Du sollst mein Glück noch größer machen. Ich werde dir ein fremdes Glück bereiten.