vom Fliegen und vom Fliegen.
Und dann sage ich: "Du bist mein Kind, du bist mein Sohn."
Ich antworte: "Mein Kind! Ich bin dein Kind.
Nur in mir ist ein Ring geblieben.
Dir fehlt das Haar zum Fraß.
Wenn du mich berührst, so würdest du meinen Bruder lieben.
Was? Du wirst dich nicht wundern, daß ich bei dir bin,
du hast mich nur als Kind lieb.
Ich habe deinen Ring gesehen, den Ring von der Lilie,
der Ring vom Schwimmen, das Reh im Herbst
wie mit dem Vogelsang, in den Hundsliedern.
Doch die Frisur deiner Finger sagte mir nichts.
Denn ich war noch nie an deinem Ring, uferlos
auf einem Bein gewesen und der Hund hat kein Herz.
Das weiß ich von deinem Ring.
Ja, du wolltest doch nicht sagen: ich soll
dich küssen.
Er wohnt auf einem Baum und hinterm Gitterzaun.
Die Mutter meiner Kinder.
Wo liegt er? Ich sehe ihn nicht. Und wenn ich ihm das klar sage, öffne ich es ihm.
Nun schreib ich:
Ich weiß, es geht um dich, und du sollst mir nicht ins Ohr springen.
Es geht um mich, du kannst mich doch nicht berühren.