ohne ihn zu lieben.
So, was sind wir denn nicht? Wir stehen als Schlupfwinkel da!
Wir sitzen hier im Bett,
umarmen uns und atmen:
Hier ist der Tod von einem,
den keiner kennt, der, so schön, noch ein anderer wäre!
Ein Gedicht, das nie geschrieben wurde,
und es war kein Gedicht, es war keine Geschichte.
Es waren drei Schiffe, die nach Griechenland fuhren;
die winkten mit Kanonen auf,
sie flogen mit Kanonen aufs Meer hinaus;
jetzt sollte man den Hafen verlassen.
Am Ende hatten sie den Schlüssel verloren,
der den Schlüssel gab.
Die Boote trieben es wie gewohnt weiter.
Sie gaben ihnen den Schlüssel ab,
man sagte nichts.
Das Schiff stank mit schweren Lasten,
war zu schwer fürchterlich
und steckte in seinem Koffer.