Auf der anderen Seite des Sees,
der über dem Meer liegt,
geht es wie einem Gewitterschauer aus.
Kragenfetzen in den Wänden –
und auch das Hemdchen hängt an seinem Hauszweig.
Nicht weit entfernt liegen alte Häuser
hinter Bäumen und Büschen.
Ich hatte gehört, dass man dort einen deutschen Maler finde,
den man am Ufer gefunden hat.
Und ich war froh und konnte meine Freunde sehen.
An seinem Haus steht ein Satz: "Die Deutschen haben eine deutsche Sprache".
Er sagt immer noch zu sich selbst: "Es ist alles wahr!"
In seinem Haus sitzt ein deutscher Dichter.
Der redet viel mit seinen Freunden,
wird aber nie wieder etwas anderes sagen.
Das will niemand mehr wissen.
Die deutsche Sprache geht weiter als sie jetzt denkt.
Wie die Franzosen reden sie
vom Deutschen, also spricht man nicht von Deutschland.
So öffne ich mein Herz für die Deutschen,
es kann nichts geben.
Sieh doch mal, mein Gedächtnis funktioniert nicht mehr;
wenn das nach mir passiert, wirst du ganz traurig sein.
Wenn sie mit mir sprechen würden, wäre ich auch dabei.
Ein Mann im Krieg ist kein deutscher Freund.
Ihm fehlt es an gutem Deutsch, er wird keine deutschen Wörter verstehen.
Er könnte höchstens mit meinen Kameraden sprechen.
Sein Deutsch bleibt ihm völlig fremd.
Auch wenn seine Nachbarn deutsch sind, kann man ihn erkennen.
Vielleicht denken sie sogar, dass ich Deutscher bin.
Wir reden ja nicht mit deutschen Namen.
Doch wir reden nicht mit einer Deutschen!
Wir werden schon bald Deutschland vergessen.
Später, bei den Kriegen, glaube ich
dass das Leben in Deutschland
nicht weiter existieren wird. Wir sind auch keine Deutsche.
Mein Vater und seine Mutter sind Deutsche. Und sie leben allein mit uns.
Sie schlafen sehr gern.
Oder gehen nachts oft ins Bett? Vielleicht ist da jemand,
vielleicht ein Mann oder vielleicht eine Frau