Tote Tiere sind krank,
Nadeln ein Grinsen an der Wand,
Hänge sie aus und fort.
Die Hühneraugen picken.
Wer mag sie anschwellen?
Sie werden die Felder bevölkern.
Und auch die Kühe sollen verkommen sein.

haben,
und die schlafen nicht mehr.
Sie bleiben im Wald versteckt.
Dort sind sie doch nicht geblieben.
Wir gehen in das Haus der Lämmer,
wenn die Hunde vor dem Fenster stehen.
Das Mädchen sieht die Tür öffnen.
Da will ich mit den Särgen spielen,
die sich auf dem Tisch befinden,
da sitzt es wieder allein.
Die Stimme des Mädchens ist ein Gedicht.
Ich habe keine Hände.
Es fehlt mir an der Zeit.
Doch einer hat mir ein Gedicht geschenkt,
das ist ihm zu Herzen gekommen.
Im Garten ist sein Baum.
Er schreibt und singt, er braucht etwas.
Und wenn er endlich stirbt, wohnt er wieder bei seinen Füßen.
Lebt er noch?
In seinem alten Zimmer lebt sein Leben.
Hält ihn keiner länger aufrecht?
Ist er auch gestorben oder nicht gestorben?
Wo bleibt nur dieser Knecht?
Warum schläft er heute so lange?
Wann schläft er denn noch? Wird er denn krank?
Will er sterben? Hat er den Tod gefunden?
Hat er vielleicht Ruhe?
Möchte er sich wiedersehen?
Muß er sterben.
Ist aber nichts dabei.
Was weiß er vom Leben?
Soll man nicht immer sterben?
Kann niemand wissen, wie es weiter geht?
Wenn es die Nacht wird,
ist es dunkel.
Wie es früher war,
hat es jetzt keinen Sinn.
Aber was nützt es uns?
Der alte Mann kommt und wartet auf dich.
Angst macht er gern,
dann fühlt er sich wohl.
Niemand kümmert sich um dich. Bitte sage du:
Dein Leben ist gut!
Denn wir sollten es bald ändern.
Du brauchst dich nicht darum kümmern,
es gibt nur wenige.
So früh kann man schon sterben. Dann steht man hinter dir.
Manche müssen schlafen,
am liebsten ohne Schlaf.
Fürchterlich stillt der Morgen die Nacht.
Noch nie konnte

und im Gespräch
über die neue Generation des Sozialismus,
mit den Kriegen der Roten Armee
in den Überresten der Kirchen, in denen
die Revolution ihren Höhepunkt fand.
Jetzt ist alles vorbei,
wir haben uns auf das Ende gefasst und jetzt,
noch immer, sind wir nicht
zu unterscheiden von denen, die da draußen sind.

zum Aufwachen, und der Sommer kommt.
Wenn man sich satt fühlt, kann man ruhig gehen;
und wenn man die Stadt verlassen hat, bleibt es einsam.
Und jede Nacht will ich wieder schlafen.
Was für ein Traum ist das?
Die Welt ist nicht so leer wie sie war.

in den Spiegel schauen,
und wenn du mir sagst: Was bedeuten die Bücher?
So plötzlich kommt sie dir nicht zu.
Die Frage ist nur:
Ist es besser?
Das ist dann aber keine Antwort.
Denn was ich geschrieben habe, heißt: Ich schreibe
Worte und Gedanken aus dem Gedächtnis hinaus
und teile mit ihnen das Leben im Traum.
Ich bin eine halbe Million –
einfache Wörter sind keine Folge von Sprachen
meinen Namen verraten sie, so dass man
es immer wieder versteht – und ein
Wort sagt mir nichts, weil alles nur Ausreden gibt.
Aber du wirst ja nie verstehen, wie es sich verhält,
ob es in meiner Sprache wirklich heißt oder nicht,
wenn ich meine Muttersprache spreche, weißt du vielleicht doch, was sie bedeutet.
In der Tat weiß ich noch immer nicht, wie ich mich selbst beschreiben soll.
Vielleicht hilft dir das Träumen,
wie das Wetter zum Frühling wird – oder wie ich mit meinen Gefühlen ins Reine komme.
Dann mach ich dich zur Frau deiner Träume.

Trunkenheit, Unvernunft,
Gleichmut und Einfalt,
War unsre Nähe.
Die Liebe schwimmt in der Luft
In Treue zur Natur, Und kehrt an den Ort zurück, wo sie ist.