Und hinter ihm steht die Stimme,
der Gesang der Biene.
Ich kann es dir nicht beschreiben.
Die letzte Nacht liegt auf dem Tisch.
Du kannst sie kaum mehr lesen.
Es ist die nächste Nacht.
Im dritten Jahr steigt das Land in Flammen auf.
Durch die Wälder treibt sich die Sonne.
Auf dem Hügel sieht man sie nicht;
Sie gehen durch den Wald und halten einen Blick zurück: