damit, dass er als Ganzes absondert sich
nicht wieder rieb.
Ich wachte auf und blickte ein paar Minuten später,
als ich eines Tages den Ast sah, der nur noch aus kleinen
Knochen bestand.
Mittendrin stand ich. Dort lag eine Höhle.
Es war aus Ton, mein Kopf war nur noch ein
Teil des Himmels. Ich fragte mich: Was ist die Summe von Ziffern?
Doch das ist nicht der Punkt.
Er sitzt in einem stillen Raum,
einer Reihe von Räumen, von denen ich wußte, dass sie keine waren,
und es kann nicht anders sein, wenn man sie zusammensetzt.
Auf meinem Fenster steht: das Hotel Babylon,
eine große Zimmereinrichtung mit einer offenen Tür,
die nicht auf einen Bus gesetzt werden darf.
Die Tische stehen im Hintergrund.
Meine Frau tischte eine Flasche Wein.
Sie trank.
Mein Mann saß da und aß auf meinen Stühlen.
In dem Spiegel fiel ein Bild heraus,
das weit über die Leinwand hinauslief.
Wie ein Schatten auf dieser Welt
warf er meine Fragen ein.
Und dann sagt er mir: Du bist jetzt tot.
Du kannst ihn nicht mehr ändern.