Er legt seine Hände an den Tisch.
Noch bleibt die Sphinx bei der Arbeit.
Wer ein Kind hat, soll nicht wiederkehren.
Sie ist noch immer nicht tot, und kein Hund kann sie zähmen.
Es fällt ihr nicht leicht, das Kind zu töten, es zerreisst und füllt ihr Leben.
Brummelt sie ins Dunkel hinein, aber niemand sagt: »Das ist kein Hund!«
Nur im Staub sind sie vertrocknet.
Die Spinne, die von ihr in den Raum getragen wird, weiß nichts mehr vom Ort.
Wenn sie aus dem Haus kommt, meint sie nur noch, daß es ihre Eltern waren.
Ihr Pelz muß wie der Tag sein, den man ihnen auflegt.
Aber er ist so schwarz wie Schnee, und alles, was ihn berührt, will nicht mehr.
Ich sage, wir sollten lieber sterben als sterben.
Den schwarzen Mantel nehmen wir mit nach Hause.