Es schreibt der Dichter in seinen Briefen.
Er redet nicht von mir, er ist ein Verdrehter,
er singe nicht vom Singen.
Die Lieder, die ich geschrieben habe, sind meine.
Auch die Lieder, denen ich sie schreibe,
sind meine. Ich bin nur einer der Leser.
Wenn ich sterbe und nach Hause komme, „wir werden zusammen leben“
und keine andere als sie sein soll. Und wenn ich nur noch von den Gedichten spreche, —
ich will den wahren Dichter sprechen.