wir mit der himmlischen musik der alten zeit.
Wie sieht es aus, wenn ich mir Zeit nehme?
Ich schreibe mich um: meine schichte, zu lesen, in die wörter.
Die edlen träume sind mir fremd, um zu begreifen, daß sie mich verstehen,
daß ich ein hysterisch lächelnder Träumer bin,
auf dem sich schon das letzte Wort der Sprache erschöpft.
An einem Tag, als er nicht mehr dastand und keiner ihn sah,
war die Stadt zur bleiche, da war ein versteinerter Turm;
an jedem Abend, an jeder Seite, als wäre nichts geschehen,
doch jetzt ist alles vorbei, im Auge des Sturms, . . .